Por Marco Antonio Dom\u00ednguez Niebla<\/b><\/p>\n
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Eran buenos tiempos, viejo.<\/b> Apenas, pero lo recuerdo. Lleg\u00f3 por m\u00ed antes de las cinco, hora de salida. Si el grupo era de primer grado, eso quiere decir que ten\u00eda seis. Siete cuando mucho. Hab\u00eda que preparar el men\u00fa que acompa\u00f1ar\u00eda una de esas \u00faltimas noches de boxeo por ABC con el gran Mohamed Ali como protagonista. No s\u00e9 si era un viernes o cualquier otro d\u00eda entre semana. Tal vez mi memoria se aferra a aquel recuerdo difuso, cambiando escenarios, pasajes. Lo que sucedi\u00f3 a\u00f1os m\u00e1s tarde s\u00ed me queda m\u00e1s claro. Pegado a la radio, \u00e9l me acompa\u00f1aba para escuchar el nocaut de Sugar Ray a la \u201cCobra de Detroit\u201d. Y aquel s\u00e1bado inolvidable. Sal S\u00e1nchez, ese mexiquense superdotado, en c\u00e1tedra de boxeo seguida por cada mexicano que lo impulsaba a consumar la carnicer\u00eda sobre Wilfredo, el boricua parlanch\u00edn cuyo rostro no volvi\u00f3 a ser el mismo despu\u00e9s de esos ocho rounds. Luego, para abreviar por cuesti\u00f3n de espacio, he de mencionar al virtuoso Julio C\u00e9sar y la derecha letal antes del campanazo final mientras Meldrick trataba de reaccionar sin \u00e9xito frente a Richard Steele, el r\u00e9feri de ese \u00faltimo gran combate que a \u00e9l le toc\u00f3 disfrutar, tres meses antes de la partida definitiva. Desde entonces, nada ha vuelto a ser igual. Mi viejo se fue veinticuatro a\u00f1os atr\u00e1s. No se ha perdido de mucho. Sobre todo en estos tiempos de \u201cCanelos\u201d y \u201cPerros\u201d.<\/p>\n
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Pobre con nombre de rico. <\/b>Una alfombra enlodada y ro\u00edda por todos lados. Cables sueltos que amenazan a todo el audaz que se atreva a \u201ccascarear\u201d en el lugar. Las porter\u00edas sin redes. Basura por todos lados, a\u00fan m\u00e1s donde se encuentra el deslave que devora parte de la cancha sobre una de las bandas. Las gradas graffiteadas, \u201cplaqueadas\u201d. Nada queda de aquel proyecto presuntuoso y trunco, como todo lo que se promovi\u00f3 durante ese trienio de buenas intenciones. La ruina reflejada en cada espacio del rect\u00e1ngulo verde construido por el alcalde que se atrevi\u00f3 a bautizar la cancha con un par de palabras que inevitablemente refieren se\u00f1or\u00edo, categor\u00eda: \u201cReal Madrid\u201d. Paradojas.<\/p>\n
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Callejero higi\u00e9nico. <\/b>Deber\u00e1 llegar todas las noches. Ya tarde. El borrach\u00edn que derrumb\u00f3 la barda le habr\u00e1 facilitado la estrategia de ingreso. El resto debi\u00f3 ser m\u00e1s sencillo. S\u00f3lo habr\u00e1 tenido que llegar hasta la ventana para zambullirse al interior por esa v\u00eda, porque, previsor, ha atrancado la puerta con una tabla clavada que advertir\u00eda el riesgo de ser encontrado mientras descansa. Adentro, entre excusados y mingitorios, pernocta. Temprano, tal vez a\u00fan de madrugada, iniciar\u00e1 la maniobra de limpieza y escape para no ser atrapado por los guardianes del lugar. Al final, el intruso ha sido descubierto, aunque en ausencia, no con las manos en la masa. Ya estar\u00e1 buscando una nueva morada. Porque ese sanitario ha dejado de ser su habitaci\u00f3n para quedar a resguardo de los Marineros de Ensenada y la Liga Municipal. L\u00e1stima. Era el \u00fanico lugar libre de hedores dentro del deportivo Antonio Palacios.<\/p>\n
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P\u00e9same.<\/b> \u201cYa va a descansar. S\u00f3lo esperamos noticias\u201d, me dijo Kawi Jr., tranquilo, despu\u00e9s de la guardia respectiva a unos pasos del seguro social, hace unos d\u00edas. Las condolencias, en ese momento, a\u00fan eran prematuras. Hoy son de coraz\u00f3n para los Palacios y para cualquier aficionado que comparti\u00f3 grada con la esposa de Kawi y madre de Kawi Jr., durante alg\u00fan domingo de beisbol.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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